jueves, 2 de julio de 2020

XXX La hoja muerta (poesía)

Todos nosotros.
Todas las ideologías.
Todas las patrias.
Todas las leyes.
Todas las razones.
Todos los mitos.
Todos los dioses.
Todos los libros.
Todas las obras de arte.
Las computadoras.
Las grandes construcciones
y las naves espaciales.
Nuestro cerebro,
con sus millones de neuronas.
Este planeta,
donde vivimos.
El universo,
con sus millones de galaxias.
Todo, todo, todo...
Todo tiene el mismo valor que una humilde hoja seca,
que la brisa de la tarde pasea,
junto a mis pies,
por el suelo del parque.